мой закат тебе понравится;
я разрисую небеса!
рисовать учился так покладисто,
после смерти чтобы засиять...
представляешь, малиновы краски,
каких отродясь не видала моя палитра,
мазками разлягутся, словно в сказке,
с самыми разными переливами.
сердце трепетно загудит
у любого такое зрившего.
скажет тот, кто в подобное вник,
что художник предстал пред всевышним.
кто-то крикнет: "он жив, неправда!",
распечатав цветное фото
последнего заката,
написанного кровью.
и пускай бесконечный холст
будет словно перекати-поле,
чтобы, зная сотни цвета свойств,
этюд посмертный художник забрал с собою.