Что я скажу вам, с курицей во рту:
Что дело к вечеру, и поздно кукарекать?
Или о том, что мне не по нутру,
Что дважды не войти все в ту же реку?
Что дважды даже в комнату войти,
Не удается, не сменив гримасу,
И что судьбы теряются пути,
Там, где-то меж сортиром и матрасом.
И после драки, чем уж не маши,
Навряд ли это как-то скрасит ужин,
Иль освежит, для памяти души,
Моменты, где любовь незримо кружит.
Но точно не споют колокола,
Ту песню, что по детству мама пела,
У сердца – ни двора, и ни кола,
Так что с того, что есть они у тела?