Я вновь летел. откуда и куда
Не важно. В темноте, лишь рык моторов,
И ветер, в борт, показывая норов,
Стучался. Вслед смотрели города.
Была полна луны огромная плетора.
Как одержимый, я читал, читал,
И вожделенье тем усугублялось,
Что на земле, прочитывая малость,
Я оставался интеллектом мал,
От чтенья в теле ощущая вялость,
А в небесах и тот несильный стресс,
Что сопряжён со взлётом и посадкой,
Создав контраст с земною жизнью гладкой,
Так обострил мне чувства, что воскрес
Во мне читатель. Наконец, закладку
Вложив, я опустил затертый том
В ячейки узловатые авоськи,
Сказав себе упрямо, - «парень, брось ты,
Все это можно прочитать потом!
Пиши, тогда, быть может, как Иосиф,
К чьим лаврам так неравнодушен ты,
Сумеешь написать хоть пару строчек
Достойных обсуждения, и прочих
Писательских наград. Вовсю винты
Цеплялись за оборки лунной ночи,
А я писал, охваченный азартом,
Роман, никак не меньше, чем роман,
Как Голсуорси, или Томас Манн,
Облокотясь на столик, как на парту,
Не беспокоясь, Рига, или Тарту
Глядит на нас. Бурлило естество,
Скольжение моих пальцев вдохновляя,
И выносил заметки на поля я,
Но, умудрился, жалкий статус кво
Сберечь, стерев все строчки! Ничего,
Что может называться результатом,
Не принесли старанья, несмотря
На то, что за усердство костеря
Меня, напрягся в теле каждый атом.
Вот и прилет! Я приземлён verbatim!