собою бездну проредив, я снова вверх залезть пытался,
и не найдя вершины пик - в снегу на склоне я остался.
крутился, пытался, карабкался снова.
"за что мне все стрелы, когда я бракован?".
кому посвящать этот горький рассказ, о том как супруги не были взаимно упруги?
водить за ручку за водичкой, а вечером - за водочкой?
накапать капель двадцать, разбавить ночным предстоящим балконом.
вы слышите? лето!
только лето б встречать по заброшкам и притонам.
а может это только судорога, поразившая меня в последний бодрый миг?
и ты совсем уж не забит, не тронут.
только слегка, как на белый снег в январе при солнечном свете - слегка раздражаю первое время.
громкий звук, максимально выжатый из колонки с гитарой.
мы ненавидим писать для себя мемуары.
лишь дайте нам повод, взгляните мимо проходя,
на того, кто может снова,
возьмет за руку и за основу, в Валгаллу, словно в дом к себе введя.
2017