О чувствах пишу между строк,
как свежести в духоте глоток.
Наливаю до края и вытираю,
вазу, в которую поставлю цветок.
Тот яркий бутон, не раскрытый,
с загадкой пыльцы аромата,
дает нам мысли раскинуть
от приятного до отвратного.
Для того метаться не надо,
чтобы мысль понять невидимую,
стоит просто душу открыть,
мозгом и сердцем впитывать.
Улавливая волны порой, нечистот,
что запущенны для сбития с цели,
как рана, которая не заживет,
покуда в море акулы не съели,
ты еле плывешь, всё вокруг преграда,
на бревне, на обломке плотика,
ты гребёшь пока силы есть,
пока тебе не сколотили гробика.
И всё то, что вокруг летит,
я про время позади стоящее,
помогает по жизни тебе уловить
аромат бутона в вазе стоящего.