Ночь. Не улица – нечто подобное. Нет фонаря.
Полигон, Пентагон, Пенталгин… полупьяная муть.
Полнолунная рыба на якоре ноября,
Как на медном крюке, просит дать ей бессловно уснуть.
Якоря ноябрей… ну и бред! Ну и брод с ними!.. но
Рыба колко колотится в сердце, кричит о крюке,
Лунным светом в глаза бьёт, слезами царапает дно…
Дно реки на руке… рафинад, Рубикон, манекен…
Я хотела бы знать, что всё значит, куда всё плывёт,
И читать все слова, что в предметах утаены…
Вот я вижу: река подо льдом, и прозрачен сей лёд,
Но в воде нет ни брода, ни смысла, ни рыбы-луны.