Она жила в квартире сорок девять,
А он любил ее с далеких детских лет,
Простые чувства в деньгах не измерять,
Знав эту истину он прожил с нею жизнь без бед.
А та бабулька из шестнадцатой квартиры,
Влюбилась в деда из седьмой,
Он пишет для нее прекрасные картины,
Она же его кормит вкусною ухой.
А тот малыш из пятьдесят шестой,
Так на отца погибшего похож,
Пусть Бог ведет его своей рукой,
Чтоб в спину никогда не получал он нож.
Я помню эту славную девчушку,
Которая живет на третьем этаже,
И помню как влюбился я в ее подружку,
Которая тогда и отказала мне.
Соседа помню по площадке,
Когда курил он часто, горевал,
И почему ночами часто плакал,
Никто так в доме не узнал.
Все так знакомо в этом доме,
Здесь даже трещинки в стене все те же,
Все как по прежнему, но кроме,
Тех детских лет, что были прежде.