Я комплиментами сорил.
Писал стихи неоднократно.
Её одну всегда только любил.
Она сказала: «Мне это не надо!»
Из-за неё я своё сердце сто раз шил.
Нажрался я тогда в говно невероятно.
Потом пошёл домой, ружьё схватил.
Родителям сказал что-то невнятно.
Отец меня тревожным голосом спросил:
«Куда ружьё понёс сынок? Мне непонятно!»
Ответа не было, я от ответа уходил.
Я точно знал, что нет пути обратно.
Я шёл и думал как её любил.
Стихи я для неё писал неоднократно.
Я об асфальт ей голову тогда разбил.
Потом стрелял в упор ей в сердце беспощадно...
(Пивсаев А.Ю.)