В стремленьи к счастью беспощаден человек,
Он для других живёт короткий век,
И всё, что в этот мир он посылает,
Что, в сопричастности к другим, преумножает,
Сторицей возвращается к нему.
Весь этот механизм известен богу одному.
В стремленьи к свету все мы словно мотыльки,
Мы для себя и блага своего сжигаем дни,
И всё, что нас не губит и не убивает,
То повсеместно для себя мы выбираем.
Но есть и тот, кто путь избрал иной,
Кого не радует любовь всеоживляющей весной.
Тот будет рушить жизнь до самого конца,
Подставив грудь для порции свинца.
Его не остановит боль своя и боль других,
Пройдёт он много раз все Адовы круги
И не найдёт того, что он искал столетья,
А обретёт недугов, язв и горестей соцветье.