Нет, я не поэт,
Поэт бесстрашно идёт вперёд,
Обличая пороки общества ,
И легко рубит пером,
А люди, коронуя лавровым венком,
Восхваляют его стихи.
Поэт посланник бога,
Ведь не каждому дано играть на лире,
Что заставляет трепетать сердца,
И мне, увы, не дано,
Дотянуться до души народа.
И не быть мне тем палачом.
И сожгла я те стихи,
Где писала о просторе души,
О юности и природе.
Но слушая шепот ветра,
Я вспоминаю те весенние мотивы,
Что пеплом разнеслись тогда.
Я помню ту песню дубравы,
Я помню ту песнь костра.
И как сжигала позор,
Свой неумелый труд.
И слушая шёпот ветра,
Я вспомню все,
И попытаюсь снова.