"Вот, вам мои розы,
Они должны были хранить
Мою любовь и мои грезы,
Но вот, увы, с тобою мне не быть" - умер поэт.
Пойдет все счастье сквозь пустыню,
Вернется на твоё лицо,
Как будто сладостную дыню,
Небрежно ты вкуси его.
Забудешь имя ухажёра,
Что ночью звездной под окном
Сидел, писал стихи у бора
О том, как он в тебя влюблен, -
Найдешь ты нового мужчину,
Их за тобою целый ряд,
Поэт свою дрянную лиру
Закинул молча в пылкий ад.
Он больше писем не напишет,
Он не придет к тебе в грозу,
Его тут голос не услышат,
И он не ляжет спать тут, снизу.
Ну что ты, что ты льёшь тут слезы,
Смотря на смуглый его труп,
Поверь мне, всё пройдет, завянут розы,
Все позабудут его труд.
Ах, когда жив поэт,
Он пишет тихо обо всём,
Но гаснет в небе силуэт...
И он уходит ясным днем...