Всем хочется счастья - и юным, и старым.
Оно изначально судьбою дано.
Звучит для кого-то, как звуки гитары.
Кого-то иного - пьянит, как вино.
Там - счастье в полете, тут - в тихом раздумье.
Фламенко танцует в крови одного,
Другому те бури - как отблеск безумий.
Но все, одинаково, жаждут его.
В тепле у камина, с раскрытою книгой,
Бывает так счастлив, порой, человек:
Чужие заботы, чужие интриги,
И прошлый, насквозь романтический, век.
Для каждого счастье всегда уникально.
Здесь нет повторений. Оно - лишь свое.
И жаль, что так хрупко бывает, хрустально.
Как впрочем, и жизнь, превращаясь в былье...