сопливая лирика, и мне снова 17.
писал стихи на салфетках, бумажках.
это так глупо - назад возвращаться:
что было, как было, да, впрочем, не важно.
мы бежим со всех сил, как можно быстрей.
испачканы джинсы, поцелуи, гитара.
чтобы не стало нам нужно успеть,
пока не вернулись папа и мама.
смеялись с тобой, доверяли секреты,
песни, костры, букеты ромашек.
за плечами закат и теплое лето,
мы были наивны, мы были... не важно.
давно не горит свет в твоем доме
(я проходил там недавно на днях).
где ты сейчас уже и не вспомню,
да и вряд ли ты вспомнишь меня.
мерзкий дождь капает снова,
испачканы джинсы, гитара в руках.
мы стали мудрей, повзрослели немного,
живём и мечтаем в больших городах.
освещает дорогу свет фонарей.
в них мне привиделся твой силуэт.
может быть, это ты? может быть, твоя тень?
хотелось бы верить, но нет.
12/02/2019