В весенней ласке, после лютых зим,
на треть не понимают, кем любимы:
паломники, бродяги, пилигримы….
Зачем о чувствах высших говорим?!
Зачем вести с душой пустые споры,
пером касаясь чистого листа,
внедрять туда мечты, как в почву споры,
стесняясь и Аллаха, и Христа?!
Сумняшеся ничтоже всем вторым
ломает время согбенные спины,
если проходишь больше половины
тяжёлого пути, а смысл незрим....
Зачем играть шута с лицом без грима,
когда (по жизни) ты печальный мим?