Он помнил утро дня того...
Домой вернувшийся со смены,
Не услыхал её шагов.
А перерезанные вены,
И в ванне кровь, и труп жены
Увидел, лишь пойдя умыться,
И письма- те, что сожжены.
Одно из них ещё дымится,
Ещё несложно разобрать
"Прости, но вместе мы не будем"...
Так для чего бы душу драть?
И всё равно мечтал о чуде,
Чем рану в сердце ковырял,
И становилось так фигово:
Что не её он потерял,
А ту, любившую другого...