Ушёл поэт и рыбка золотая,
и волн морских вздымающихся бег
исчезли вмиг, пространство покидая,
когда исчез - творец слов – человек.
Мертво здесь всё - без имени названья,
разбитое корыто не у дел,
и невод позабыл своё призванье…
Безмолвный мир, - немая свалка тел…
Там - что-то в чём-то - кружит беспрестанно,
там - нечто зреет, а названья нет…
И Мирозданье глину мнёт, - немо и странно
горя предчувствием: вдруг, явится поэт.