Листает время событий страницы.
Тускнеют они, как желтые листья.
Годы уходят,
И милые лица.
Проходит день. Исчезнет он.
И мы не те, что прошлым летом.
И уже тянет холодком,
Когда подумаешь об этом.
В клубок мотает жуть событий,
Происходящее в быту.
То буйный я хожу, то тихий,
То как потерянный хожу.
Хожу порой, как идиот,
И как глухой, незрячий.
То пот холодный прошибет,
То пот горячий.
Я, как подранок на охоте,
Судьбе одной принадлежу.
И словно в память о полете,
Штурвал в руках еще держу.
И, окружась табачным дымом,
Засунув в зубы свой кулак,
Я вспоминаю все, что было.
Что было так, или не так.
Все преследует рок.
Я, как мяч на подаче.
Мной играет игрок,
Забивая удачи...
Финал сей жизни очень прост.
Куда же еще проще, -
Идем мы в гости, на погост,
К костлявой теще...
Но если нам
Нальют сто грамм,-
Споем и там,
Как пели в роще.