Стиснуто слово в прокрустовом ложе.
Мысль не даётся слову в займы.
Как без поэзии выжить нам, Боже?
Мы без поэзии глухо не мы.
Пахнет земля, облизнувшись от снега,
Плачут на срезах ветки в садах.
Память от пра-пра-пра-пра-печенега
Снова кочует у нас в городах...
Гей, быстрокрылые лёгкие кони,
Музы, седлайте диких коней!
Всё, что случилось, мы будем помнить,
Всё есть в поэзии, Бог вместе с ней.