смысловой беспредел
был поделен на ноль,
приумножал себя алкоголем
и года свои вычетал
мои мысли непостижимы
мои слова нечитаемы
и вы все не чета из Читы
а я бесформенный камень
огромная глыба
тоски, сбежавшая из
психиатрической клиники
не нравится жить, не живи
и не смей возвращаться,
чтобы стоять на кассе за жигулём
я питаюсь лишь болью, либо углём
пытаюсь прийти к форме мента
литература – это парабола
и пока ты в бокале,
я буду тетрадным рабом
ненавидеть своё
отражение и бить зеркала
мысли вызовут жжение
и от меня ничего не останется,
кроме сумки с блокнотом
и пачки грязных банкнот
я был эмоциональным банкротом
или кем-то не тем, самым
уродливым манекеном,
пока не научился тихо мечтать
жизнь – это кровотечение,
которое я устал останавливать
я просто устал уставать
и думать о том, как мне позавтракать
как пойти погулять возле воды
чёрный ветер внутри
жабры мои постоянно колышет
так что хочется воткнуть
в себя осиновый кол
и если я, правда, сегодня умру,
то хочу умереть по–хорошему