Рассыпаны по свету семена.
Цветы росли в одной, когда-то, грядке.
И не война, как буд-то, не война,
Но, в корне, изменились все порядки.
Как ноет ностальгический абсцесс...
Эх, скальпелем никто владеть не хочет.
И затяжным становится процесс,
Который беспокоит днем и ночью.
Надежда лишь одна, на семена.
Они, возможно, набираясь силы,
Оглянутся на дедов имена,
Что к разуму взывают из могилы.
И соберутся, вновь, под общий кров.
Обнимутся, со вздохом облегченья.
Отбросив прочь избыток пышных слов
И в правильности выбора сомненье.