Наверное, нужно мне составлять карты.
Когда мы летели с тобою в начале марта,
Эти домики — сверху, и эти игрушки-машинки...
Разве позволено маленьким быть большими?
А пока наш самолёт набирал медленно скорость,
Думалось: вот сейчас опять в облаках скроюсь,
И буду босою пяткой по белым дюнам
Ходить, ни о чём не думая, невесомо и юно.
Маленькое — это внизу большое далёкое.
Близкое, словно детство, что сплошь за скобками.
Руку протянешь — вот оно, как его чувствую!
Качается на волнах потолок наш с люстрою.
Ты уплываешь за снежным размытым облаком.
Только б остаться на миг в этом белом коконе.
Там, где деревьям-росткам не стать великанами.
Я составляю карту, где будем желанными.
Сверху не виден песок и сплин, нарисованный веткою.
Ничего не бойся, мы не отмечены чёрными метками.
Море в каменной чашке готовится утром ранним.
Молоко облаков застывает на суше камнем.