Обвесив тело ярлыками,
Успешный дурень за баблище
Рвёт жопу, брызгая слюнями,
Чтоб только не казаться нищим.
Забыв про стыд, про близких лица
И про людскую человечность,
Его извилина стремиться
В бабло-потоко-бесконечность.
Мне жаль тебя, холоп продажный!
С таким, как ты, не сваришь каши!
Хоть вид твой импозантно-важный,
Тебя ждёт место у параши!
А есть другие в жизни люди,
Но ты о них и не узнаешь,
Ведь времени на то не будет,
Пока парашу убираешь.
Они живут неслышно, тихо,
Но в каждом есть предел терпенья.
А лихо не бывает тихо -
Пробудишь - и не жди спасенья!
И, натыкаясь вновь на стену,
Они отвесят правду-матку!
Да так отвесят, что система
Тебя же сменит, как перчатку!
Но жаль одно, что вместо строчек
О радости, весне и детях,
Мой, без того корявый почерк,
Застрял по-грудь на строчках этих...
И здесь вина лишь только ваша -
Холопы рушащей системы,
Что вся Россия, как параша,
Где вместо окон только стены!