Если пишешь стихи, не боясь ничего:
Ни судьбы перемен, ни разящего слога.
Можно в небо упасть далеко, высоко,
И услышать слова, что приходят от Бога.
Карандаш, не перо, чёрный грифель поёт
В такт ударов от сердца рождая соцветья.
Перекаты Луны оживят сотни нот,
Вновь напишут мечту, для тебя, звонкой медью.
Ну, а там, как пойдёт: либо пламя костров,
Либо ветер, секунды любви сохраняя.
Эшафот, поперёк всех сожжённых мостов,
Доведёт, невзначай, до источника Рая.
Слышишь, время скрипит, как под телом душа!
Разве можно осмыслить чудную профессию?
Вены пульс ждут, как раны тупого ножа.
Здравствуй, что-ли, мой праздник, святая Поэзия!