Коней на переправе не меняют.
Оно, может, и так, я не наездник.
Учителей же, смысл догоняя,
Сменились сотни: Люди, Книги, песни.
Уроков больше нет -они статичны.
Авторитетом «истины» прикрывшись,
Запрут тебя в тюрягу из приличий,
Оставив вечно правым, вечно нищим.
И вот внутри тебя, к лицу и сзади.
И под тобою, до тебя и после.
Жизнь обнаруживается из бескрайней глади
Ты в этом Океане голый, босый.
И видишь: тебя нет, а океан остался.
И стал он домом столь большим, что Гостем
Ты вечным гостем в родном доме оказался;
Автор Игры такие бросил кости.
Коней на переправе не меняют.
Друзья - не кони. Их вокруг не видно.
В поисках Истины с тебя семь шкур линяет.
Вот и для них ты стал вдруг не ликвидным.
Ты всякой встрече полем трав распахнут.
«Скидывай кеды! Пробежимся бОсым!»
Но, чувствуется, разговор натянут.
Кто мы друг другу? Кто дурак, кто босс тут?
Придёт такой момент, и мы привыкнем.
Жить без страховки, без щитков играться.
Линейки с циркулями тоже выкинем.
Чтобы БЫТЬ Вместе, а не чтобы измеряться.