Как будто я пишу не о себе,
А вижу сон под зонтиком Лукойе,
Где, наконец, гоняю голубей,
От солнца заслонив глаза рукою.
Как будто я уже всё пережил,
Но кто-то за меня считался с Богом,
А я ходил в то время по дорогам
За чистой правдой и по лужам лжи.
Теченью жизни счёт ведут в годах,
А я пересекал их на пароме.
Какой-то незнакомый посторонний
Рассказывал, что там, на берегах.
Начало взлёта — вдох и взмах крыла.
Меж временем и Богом, жизнью, мною
Дрожала тонко связка, но жила.
Не знаю до поры, какой ценою.
Прошедшее — менять я не хочу.
И планы — эти клетки с облаками —
Мне Богу диктовать не по плечу.
Былое — сшить цветными лоскутами,
И в простоте не потерять лица.
И пот не путать с божьею росой.
И вдруг понять, у жизни нет конца.
И улететь без крыльев по косой.
Уйти за горизонт не на закат.
И встречный, бывший, кажется, сосед,
Как в детстве во дворе велосипед,
Даст крылья на два круга напрокат