Но небо здесь какое-то чужое,
хоть звезды я в созвездья собираю,
и вот он ковш большой, но из него
не то что выпить, не налить ни капли,
такой он тут зимою вертикальный...
И да, мне все равно, что скажешь ты
про то, что мой стишок несовершенен,
поскольку никому никто не должен
уж ничего вообще совсем от слова,
ли не слабо предлоги переставить,
ты все равно читать его не будешь,
два года как прошло с последней встречи,
букет бордовых роз и до свиданья,
хотя бы я с тобою попрощалась,
и, знаешь что, я все еще не верю,
что мы с тобой могли не повстречаться,
и все тогда сложилось бы иначе,
но вот я здесь, смотрю в чужое небо
и по-привычке собираю звезды
в знакомые по атласу фигурки,
и пусто от того, что мы бы вряд ли,
останься ты в живых, поговорили,
переросла тебя, как ты хотел. Успела.
А ты ведь так и не узнал об этом.