кровь стекает по белоснежной ванне,
стоп
это я или снова крыша
протекает с весенних вод?
это я или снова пуля
ударяет в мои виски?
пуля страха и глупых звонов,
пуля сотканная с пустоты
два удара в глухую стену,
вновь
это я? нет, не я, ну точно,
я бы сделала это в кровь
это я или просто ветер
положил в мою руку нож?
"и теперь резани поглубже,
ведь цена твоей жизни грош"
кто сказал? это я? но кто тут?
почему это вновь звучит?
я не я, и чужой мне голос,
ну или может чужой почти
почему это происходит,
почему так идут дела?
почему моя жизнь пустышка,
это я или я мертва?
этот голос внутри коробки
мне внушает, что я умру
но спасти меня как-то можно?
или все, мне не быть к утру?
если честно, не понимаю,
в чем моя тут лежит вина
если внешне все очень мило,
то внутри как всегда война
если честно, не понимаю,
что и где вдруг не задалось
только кажется, погибаю,
не приходится ось на ось
может быть даже это что-то
заставляет писать стихи
и поэтому вышло бело,
нужно было писать о любви