А жизнь всегда - одно стиховторенье.
Мир ручейком течет из-под руки.
Стремясь пальнуть крылатое прозренье,
Ты взводишь запятые, как курки.
А мимо - дни сверкающим роллс-ройсом.
Держи карманы - лишнего ни дня
В пустой кубышке, сколько в ней ни ройся.
Уходишь дальше, так и не поняв.
Но точит ночь свой карандаш, клишея.
И - ай да Пушкин! Ай да сукин ас!
Но вновь письмо засунет в петлю шею.
Плетется рифмой жизни тарантас.
Затянет речь в метафоры горнило
Засловорить свободные места.
И проступают набело чернила
С той стороны измятого листа.
Кудахчет смерть и задает нам тему.
Гремит доска, как главный лейтмотив.
И бросив крест на собственное тело,
Уходишь дальше, так и не простив.
Всю жизнь свою размажешь по листочку,
Финал узрев, изменишься в лице.
И вот тогда уже поставишь точку.
Но влепит бог контрольную в конце.