боже,
ты когда-нибудь меня убьёшь
своими светлыми прядками.
всё такое красивое, свежее, знакомое.
я - не я,
может быть, но с такими не будет легко и гладко.
я говорю: "спокойной",
ты отвечаешь: "сладких",
секунда улыбки
и опять - "я такая отстойная".
даже к черту - как это описать без гиперболы и литоты?
я отсчитываю шесть дней и бегу со всех крыл.
вот странно,
уже не "никто", но ещё не "кто-то".
по одежде понятно - личность вольных полётов.
я просила молчать,
а ты говорил,
говорил
и смешил до икоты.
у тебя такие глаза, что страшно взглянуть -
не влюбиться б.
справа шёпот, теплее, теплее, мурашки,
хватит быть таким сказочным принцем!
я не видела никого,
кому так же бы шли рубашки
и усталые лица.
и приходят ночами слова, всквозь пропитаны алкоголем.
"я не знаю, чего хочу" -
mon cher, как это знакомо,
но я не об этом.
говорить так же тонко, как музыкант с поэтом.
ох,
пропустить бы меж пальцев твои мягкие белые волны.
всё не то, но не страшно,
мы ведь не начали жить.
уже видно сквозь время - каждый кто был, ушёл.
(но ты такой, такой - до потери памяти,
как таких носит?)
только не перевязывай нить.
просто приходи один,
садись рядом,
и всё будет
хорошо.