Ты однажды уж сделал выбор: записал пару строк в тетрадь. И теперь персонажи строем всё идут к тебе ночевать. Ты не ведаешь, где границы - где фантазия, а где сны. Но тебе всё равно не спится, когда мысли твои ясны, когда смысл прозрачно-мягок и податлив капле чернил.
И ты снова берёшься за рукопись, ставишь чайник, стул и винил.
Пусть мелодия льётся тихо, как апрельский лесной ручей. Ты рисуешь словами вихрь, ты никто в нём, и ты - ничей. Ты как будто одна песчинка из лавины чужих пустынь; вновь сгораешь сухой былинкой. Только, главное, не остынь.
Между знакомой дорогой и новой выбирай лучше дикость троп. Выйдешь из лесу ты суровым; карандашную пыль со стоп
отряхнёшь и с улыбкой хитрой вновь просмотришь свои труды: дождевая свежесть палитры; запах мяты и череды.
Так идёшь, словно по канату, балансируя и скользя. Ждёшь - награды или расплаты, но иначе уже нельзя.
Автор: Ульяна Сергеева