Встала, села, легла,
Закурила, никуда не пошла.
Какая-то вселенская тоска на душе,
Не хочу на работу, ни к тебе.
Мне кажется, что мы фальш,
Искусственные, как в Макдаке мясо,
Ты вечно со мной соглашаешься вяло,
Растеряв по будням былой свой запал.
А я гляжу на тебя и думаю:
"Блин, какая же ты красивая!" Сутками
Бы просто глядела в эти настрадавшиеся глазки,
Потом вспоминаю, что они лишь дань экспрессии генов. Заразны,
Короче, все эти попустительские твои манеры,
К которым только замужние привыкают со временем.
Кроме природной тонкости - выжженное поле,
И стучит мысль по голове укором,
Какого хрена, я постоянно рядом,
В роли измученной процессом прокладки. -
Потому сижу тихо и не выпендриваюсь,
Мне опять не с кем свериться...
Тоска эта ****ская не зависит от обстоятельств,
От дозы азафена, карбамазепина... старость
Твоих воззрений нынешних вылечишь лишь отсечением головы,
Потому я снова одна пью ромашковый чай - увы!