Словно в страшном похмелье вбивается слово за словом,
вечность стихопространства вместить не пытаясь в стандарт.
Час рожденья идей обжигает дыханием снова,
если строчки коснулся ночной изумлённый пожар.
В миг сгорает в огне бытовуха, лукавство и серость,
очищается смысл восхитительной жизни земной.
А смычок вдохновенья рождает симфонию веры:
суд глупца и завистника, в общем-то, гнёт небольшой.
Пусть трендят по углам "ну, какая от этого польза?",
мёртвой хваткой незримо впиваясь в твоё ремесло.
Только ты понимаешь, стихи - это тайные слёзы
тишины и тумана, и... сердца, в работе на слом.
.....................