искусство – это *** в молоке
я покупаю сенежскую,
чтобы ненадолго пожить
зачем тебе солнце, если ты куришь книжку?
пускай все твои ошибки будут красивыми
и каждый душевный ушиб будет заживать ровно за час
мать сыра земля тоской опаясана
печаль безопасна и способна спасти иногда
налейте вина этому дураку
продолжаю нести чепуху
я не могу слушать свой голос
и не способен постичь чью-либо музыку
с утра под раковиной помятым себя
нахожу, превращая нефть в медовуху
не так часто спокойно в этом аду
я живу, находясь под куполом ктулху
и хочу только хлоформом дышать
мои тексты бы могли запретить,
если бы я достиг популярности
если бы я мог подольше
чувствовать себя молодым
в голове одни только мыши
душистое мыло и пушистая петля
пули не могут быть лишними
и я сплю, как покойник
прижав к груди маузер