Когда-то устану от этой пустой говорильни,
как старый медбрат устаёт от ранений и язв.
Тогда-то и вырежет, видимо, скальпель стерильный
моё инородное тело из жизни, резвясь
в руках у хирурга - вселенского доктора-доки.
Что мне, ассистенту, копаться в кровавых бинтах,
служить антителом, но думать - хирург не жестокий,
в помощники взял бы, но должность уже занята.
И значит - ночные дежурства, урывками отдых,
а если не в силах - слова на лекарства меняй.
Строку - на газету, стихи - на хвалебные оды,
и в списке больных понемногу стирай имена.
Ни слова в ответ, от всего устаю понемногу,
стучит в голове - пререкаться с хирургом не смей.
Кого же я вылечу с этим неверием в Бога,
с невечною жизнью и смертной душою моей.