Сад неприкаянный весной-
ещё не в цвете.
Он наготой своей смущён,
а солнце светит.
И греет с каждым днём сильней,
чтоб наливались побыстрей
бутоны почек.
И дни становятся длинней-
ночи короче.
И в луже смелый воробей
уже хлопочет.
Он чистит пёрышки свои-
красу наводит,
а воробьиха вон стоит
и глаз не сводит.
Ручьи бегут в перегонки,
к реке стекая,
весна идёт,весна поёт-
она такая.
Птиц перелётных караван
в небе танцует:
домой вернулись ,наконец,
сердце ликует.
Теплом и светом напоён
мир оживает.
И только,кажется,весной,
вот так бывает.