казнь бывает различных цветов...
бывает мгновенная, быстрая, скучная,
но люди откроют потом
ту смерть, что совсем не научная.
пульс стучит, создавая видимость,
а человек давно уже умер...
его тычут лицом об обыденность,
а он пуст и бездумен...
искусство рождается в муках,
так вот трупы и пишут стихи...
они в непривычных звуках
ловят известные им черты.
мертвецы для нас пишут картины,
и ходят они мимо нас.
они повязли в болоте, в тине,
им неведом баланс.
охладевшие песни поют
и двигаются лишь по программам.
они, посреди своих мук,
запирались по тёмным чуланам.
мы видали их грустные лица,
их гнобили, про них забывали.
вы думали, жизнь - веселиться,
что веселье всегда будет с вами...
но, как жаль, вам дано ошибиться,
оно обошло сторонами.
люди бродят по землям безжизненны,
одевают наряды тёмные,
но этот взгляд укоризненный…
он не ваш, он как будто приёмный.
того, кто не чувствовал боли,
смешат живые мертвецы.
верьте в то, во что верится более,
вы - от истины беглецы...