Она пахла цитрусом и жаркой страстью,
Её бёдра бронзой и медью в луне отливали.
Губы особенные чувственно целовали,
Подчиняя без возражения нежной властью.
Всё без пафоса, лёгкость в жестах, а в волосах
Цветок апельсина запутался лепестками.
Она так по домашнему обнимала руками,
Но знала свободу, перед узами лёгкий страх.
Рисовала пальцем на небе новые звёзды,
Говорила она мечтательно и протяжно.
Всё вокруг становилось посредственно и не важно...
Она где-то и с кем-то сейчас, но ещё не поздно.
Все стареют, но только она остаётся всё та же,
Утекает времени стремительная река.
Если повезёт отыскать её, ляжет на щёку рука,
А уста будут пить поцелуй ещё дольше и слаже.
Отниму у мира, спрячу её в сердцевине себя,
По ночам буду бронзой бёдра её натирать.
Браво миру, который такую посмел создать!
Как я жил бы свой век никогда её не любя?