Спасение в стихах я нахожу,
Соприкоснувшись с тем, что всюду маски.
Я все пишу и в мысли ухожу,
Хоть и боюсь, что это все напрасно.
Да, мир не кот... Его не приручить...
Он хищник, - растерзает в одночасье.
Защищена от плети, - я гранит...
И жизнь свою не дам разбить, - "на счастье."
Словами тоже можно больно бить...
За маской, маска... Я ищу, спеша.
А где лицо? Срывать уже устала.
Я напишу: "У мира есть душа",
Хоть и скрывает ложью, - как попало.
В пустых глазницах все ищу ответ:
- "За что ты топчешь светлые творенья?
Кто в мир приходит и включает свет...
В поэзию подкладывал поленья."
Потом возносишь их на пъедестал,
Нечаянно убив, и горько плача...
Да, тот кричал и маски все срывал,
А этот пел о том, - что сердце прячешь.
Тебе я тоже передам ПРИВЕТ,
От всех, тобой поэтов убиенных.
Пойми теперь, что смерти все же нет,-
Они все живы, в нас сидят на тронах!
И рукоплещут им внутри меня...
Мои же губы произносят фразы, -
Грядет ещё... Ещё одна волна...
Прошу, ты не мешай их больше с грязью.