Поэтом, можешь ты не быть,
но понимать слова обязан.
Кто есть на свете, люди - мы?
Дубы, берёзы, ивы, вязы,
вороны, камни, серебро...
Одной под час нелепой фразой
застыть в багряные столпы,
и обернуть во зло добро.
Зачем коснулся ты строфы?
Хотел поведать миру что-то...
Позвать собой, напрячь умы?
Чем просветить ли от кого-то...
И ваши вирши, оды - эхом...
Хоть стой, хоть падай, но живи!
За пятистопным милым смехом
обиды тяжкие несли...
Порой, души сдержать порывы,
когда совсем уже невмочь,
Ты - против правил на обрыве,
свои - пытался превозмочь...
А нет коль слов и мыслить нечем,
Ты обречён, и слог - не вечен.
Не перестанны, вечны муки
в плену оков не слышать звуки.
Куда страшней иная крайность,
когда ты пишешь сам себе.
Полны, казалось, звуки тайны.
Пусты они иной судьбе.
Поэтом - можешь, ты не быть,
но почему вокруг все люди?
Попробуй тайну всем открыть.
Кто во грехе рождён и чуде.
Ломая правила надуманной игры,
обманной лести искажений!
Уйти - в миры без возражений.
Речей безумные пиры...
Вернувшись в дивный говор зла,
переводить слова на русский.
С ворон обсиженных угла,
счищать, не думая о грустном.
И выпускать на волю звуки.
Как из кутузки, возвращаясь:
Рабы не мы! крючки их муки.
Из просвещенья - воскрешаясь...
Из клетки птиц не выпуская,
сорняк - сажая на гробы,
Любовь с войною призывая.
Зачем вообще, поэтом быть?
Мутить по жизни и повсюду,
чтоб в мутной денежку ловить.
И ни себе оно, ни людям.
Зачем вообще на свете жить?
Чтоб внуки детям вашим мстили,
как мы поэтами служили.
22 марта 2019 г СПб