как неловко попасть в тупик,
как-то грубо и неудобно.
захотелось что-то решить,
но чтоб было оно благородно...
справедливость угасла.
вроде можно, но, впрочем, нельзя.
к концу подпирает сказка,
а мысли по ней скользят.
её дальше читать очень хочется,
ни на что не глядЯ,
но всё же она слишком колется,
как по пешке идёт ладья.
все люди - они, как книги,
не говори, что не любишь читать.
заторможены твои сдвиги,
пока будешь ты их топтать.
ты из книги черпай, что нужно,
не расслабляйся особо.
ты с ней не садись за ужин -
она доведёт до озноба.
книги разные нынче,
свой у каждого приоритет,
но болтик доверья развинчен
во многих пределах планет.
у книжек не схожий живёт габарит,
и различны их ограждения.
одинаково милы на вид,
но у них каждый день - день рождения.
начнут всё сначала,
с концом перепутав его.
подобные книги молчали,
скрываясь под толщей бетонных домов.
их берёг и простор интернета,
они готовы нас не заметить.
настоят, что до смерти света
мы им обязаны верить.
что, мол, будут любить и таскать
до виднеющего гаризонта.
а по сути, нам их лишь искать
в обхвате душевного их гарнизона.