Мне рано быть одной, мне поздно быть с другими.
Зимы прощальный вой, зимы последней имя.
Мне лечь невмоготу - там снег лежит ничком,
уходит в темноту, а мне - сидеть молчком.
Писать ли о весне… А что писать о ней?
Она уже вполне... А снег – черней, черней…
Как мне достать отваги сказать как её лица
бледней любой бумаги, и мне ль при этом злиться?
Я так отдалена от общего злословья,
что даже не видна людскому изголовью…
И хорошо, и пусть… мне незачем совместно
со всеми эту грусть бередить… Это честно.
Мне хорошо и так, мне хорошо – отдельно,
не в чёрточках – в чертах… И надоев смертельно,
то, что и так мало, что на моей щеке
удержится. Из слёз… Которых нет вообще.