Трудно верить в то, что, как туман:
Невесомо, призрачно и хрупко...
День был тонок, длинен и стеклян,
Сыпал ветер ледяною крупкой
По уже чернеющей земле.
Жались птицы кучками по веткам
Как и я, мечтая о тепле...
Но сказать хотелось не об этом.
А о том, то где-то в толще лет,
За мотками дней и километров,
Вновь встает над озером рассвет
Тонкою серебряною лентой.
Стелет ветер по земле костры,
Топленные бани жарко дышат,
И покрыты инеем шатры
Караульных. То и дело слышны
Чей-то кашель, бряцание мечей,
Конский храп.... Моление. Молчанье.
40 тел, как восковых свечей,
Ждут огня Небесного венчанья.
И понятно, что не хватит сил:
Человеческих, разумных, даже -высших!
Я, как тот, что бросился и плыл-
Не-до-верил! И упал, как вышел.
И как тот, что всматриваясь в даль
Или в высь, не видя оправданья,
Ощутил под сердцем, словно сталь,
Со-прикосновенье со-страданья.
И, сорвав одежды, в забытьи,
Обагренный кровию восхода,
Из последних сил рванутся -к ним!
Телом режа замершую воду.
Сорок душ, последний взмах ресниц,
Золотые всполохи рассвета,
Взмыли в Небо стайкой вешних птиц.
С глазками изюмными.
Об этом.