Больница. Корпус 1. Бокс №7. Ночь. Ночь подразумевает тишину, но не здесь и не сейчас. Вот от туда тяжёлое дыхание. Другая комната. Страшен там сон невинного человека. А из той маленькой комнатушки слышен плач. В ней лежит мать, которую не пускают к своему сыну. Бедная матушка.
"Одни я в мире подсмотрел-
Святые, искренние слезы!
То слезы бедных матерей,"
Ее сын в реанимации. Все происходит так быстро - приступ, скорая, больница, врачи, страх, боль, крики. Смерть. А ведь пару мгновений назад, этот мальчишка готов был гонять футбол во дворе, а мама его не пускала, со словами "37.0°C температура слишком высокая для твоего тела, не пойдешь!". Он обиженный шел в комнату, пил чай с лимоном, и ждал, когда же вылечится, чтобы можно было играть дальше. Вместе с ним, ждали и его друзья, которым не хватала члена в их команде отважных мальчишек.
Конвульсии, бред, под 39°С надпись на термометре, как будто упали с неба, так все неожиданно. Скорая помощь максимально быстро приезжает и забирает его, увозя в ближайшую больницу.
Сколько себя знаю, больница для меня всегда была местом боли и безвыходности. Идя по коридору, ты слышишь либо крики детей, либо плач их родителей, либо все вместе. Глубокая тоска убивает силу духа, которая помогает бороться с болезнью, что стала твоим недугом. Идя, ты понимаешь, что все могло быть и хуже, что тебя повезло, что нет, не все потеряно. Но лишь для тебя. Тот ребенок, зачем вы его выносите? Куда? Кому? Почему за вами еле дыша бегут его родители? Остановки нет. Эта суета, процесс спасения жизни, приводит в ужас и восторг. Восторг оперативности, и ужас количества. Надежда умирает последней. Но она... Почти... Ещё чуть-чуть...
20 января - дата смерти Сагида Гучетль.
20 января - дата рождения этого небольшого рассказа.