Мозг непривычен к этакому делу -
Несбывшееся бывшим называть,
Когда волнами дрожь бежит по телу,
А на прошедшее, как - будто, наплевать.
Когда свою играет скрипку месяц,
Над горизонтом выставив рога;
Но что мне эта неживая песня?
Пусть кличет в осень белые снега.
Не знаю я желаний сокровенных,
А то, что знаю - на виду у всех…
Несёт теченье дней пустых и бренных,
А там, где пусто, тьма и неуспех.
Несбывшееся ляжет тяжким грузом
На пласт души, на оголённый нерв,
Но на пути не прямо, как-то юзом
Судьба потянет, лишь крылом задев.
И воспалён, уставший до предела…
Какая цель? - карабкаться, не ныть…
Но и уйти удача не посмела,
Позволив мне барахтаться и плить
Чрез «нехочу» - отсутствие привычки,
Сквозь дрожь и темень, страх небытия,
Желаний срез… И взятое в кавычки
Большое, будто Мир, простое - «Я».