Какое время золотое,
какая чудная погода,
пора весеннего настоя
и неба море голубое.
И воздух будто бы разглажен,
и чист прозрачностью своею,
и прелый лист росою влажен,
едва под видимою прелью.
И солнце лезет вон из кожи,
лучей цепляется руками,
и жмурится любой прохожий,
весны напившийся глотками.
Она пьянит, как Amaretto,
она пленит, сознанье кружит,
как ту же голову поэта,
что не писать о ней не может.