И вновь, стирая строки,
Я отыскать пытаюсь
Те мысленные формы,
В которых растворяюсь.
По струнам, тонким пальцем,
Вожу, как-будто пьяный,
И в звуке утопая, ищу,
А что - не знаю.
Слова ловлю в потоке,
И вырывая с корнем
Их слог, кровавый после,
Меняет смысл вовсе.