Милая, расскажи что тебя угнетает?
То что я не люблю тебя как хочешь ты?
То что сердце заботы и ласки не знает,
Или то, что тебе не дарю я цветы?
Может то,что не видимся мы каждый день,
То что я не романтик, не видишь сюрпризы,
То что ты яркий свет, я лишь блеклая тень,
То что я не терплю твои слезы, капризы.
Или то, что я часто смотрю на других?
Так у них может лучше, стройнее фигура,
И их черти невольно тревожат моих,
Я не буду другим, вот такая натура.
Может то,что могу я сорваться,
Когда ты разговоры про нас заведешь,
Я тебе как ты мне не способен отдаться,
Ну когда наконец ты родная поймешь.
Что мне жалиться, я все имею,
А особенно верность, что сейчас не найдешь,
Я тебя обижаю, а позже лелею,
Ты поплачешь, отходишь и снова идешь.
Ждешь под утро, когда я вернусь,
Понимая, что был я с другой,
Я залезу в постель и к стене отвернусь,
Даже вслух не сказав: "Ты прости,что такой".
Утром ты как всегда приготовишь поесть,
И я вижу, что скоро тебе снесет крышу,
Ты проплакала ночь, на лице следы есть,
А я так крепко сплю, что совсем и не слышу.
Как ни странно, мне вовсе не стыдно ты знаешь,
Ты ведь снова и снова простишь,
Ты ж меня дурака как никто понимаешь,
И ты мной как никто дорожишь.
Сколько силы и веры в тебе, что когда-нибудь я изменюсь,
И закончатся все расставания,
И что может быть я на тебе наконец-то женюсь,
И к любви проявлю твоей все же внимание.
Ты прости, этому не бывать,
Я разрушил все то, что еще не построил,
Ты любила меня, и старалась отдать,
Я лишь брал, меня Бог так устроил.