Осенняя метель - уставших листьев пляска,
Задумчивый охристый горизонт...
Да на какой тропе наша душа увязла?
Кто знает? Кто поймет, где был ослаблен фронт?
Медали, ордена, заслуги,
Где проявляли мы талант,
Иль это лишь пустые звуки,
Не заслужили мы наград.
Приходит мудрость, но с годами,
И так важна ль она сейчас?
Когда прощальными словами,
Напутствуем ещё мы вас.
Упрямо так же вы пойдете,
Тропой извилистых дорог,
Возможно душу заведете,
В одно из будущих болот.
Но в ваших мыслях буйство красок,
В сердцах - огня, в умах - надежд,
И сотни тысяч разных масок,
И жаждет каждая побед!
А мы недружным строем ходим
Туда, в охристый горизонт,
И мудрость за собой уносим,
Таков он наш - последний фронт.