качусь по наклонной вверх,
туда, где сентябрь встречается с мартом.
конец. пару лет
пролежал в окопе боец,
зная, что никто не спасет от боли,
что вместо потерянной крови не вырастут цветы,
не придёт с подарком Санта
и фея-крестная спилась от пустоты,
невыносимости, тотальной экзистенциальной
необратимости прыжка,
из могилы в новое воплощение.
осколки зеркала под кожей,
блестят чешуей дельфина.
русалки проплывают мимо,
хохочут, царапают серебром волос спину.
заливает небо вода из луж,
мы вчера простились, чтобы стать тенью,
ты не брат по крови, и не муж,
просто мой герой из сновиденья.
а я всего лишь свет,
нет, не в конце туннеля,
нет, не далёких планет,
сияющих в комплексе сверхскоплений рыбы-кита,
рукав Ориона, спиральной галактики Млечный путь
я солнечный зайчик твоей первой весны,
когда видел сердцем всю суть
вещей, и любил бегать на воле,
догонять уходящее за горизонт золотистое поле,
падать в траву и мечтать.
взмах крыла мотылька,
нежная, мамина рука, заботливо
поправляющая одеяло на ночь,
улыбка в морщинках, точь в точь
как у бабушки на заре,
путь в далекое детство,
за подснежниками в январе.
мечта.