Выплеснув пафос долой с младенцем,
всё разошлись кайфовать по клеткам:
кто-то шагает с разбитым сердцем,
кто-то щебечет щеглом на ветке,
кто-то словами стреляет кучно -
да не в строку, что в стакане буря.
Как-то забылось: поэт - он штучный,
хоть не товар и не дура-пуля.
Кто ж он такой? И сам бес не знает
(местные гуру кишкой не вышли).
Движется время, собака лает,
кто-то по-прежнему пишет книжки.